RÉQUIEM

Prefiero cantar en el funeral de este blog que llenar de estúpidos quejidos esta pantalla en la que tantas veces me he levantado en armas tras el insomnio de un sueño impostor. Finalmente, recitando la repetición de la loca inmersión expresiva, esa que busca la ‘aseveración inaudita’, llega el momento de reconocer que la informulación no se deja atrapar por ninguna regla gramática y el lirismo solo recurre a esa vana esperanza que maldice la acción.

No tengo ningún sentimiento de derrota porque siempre partía de ella y tampoco dejo las victorias en el olvido ó la negación, porque hace ya tiempo que se conjurar esa vulgar dicotomía que aprisiona el mundo moderno para llenar de matices, gradientes y fatuos colores con las que liberar las premoniciones. En su momento hubo un camino alzado con los materiales que me proporcionaba el aire de las divagaciones, en cuyas bifurcaciones tomé por sólida roca y en cuyo final me topé con ese infranqueable muro que tengo por espejo.

Si la sabiduría toma por certezas las profundidades malditas del inconsciente ó las maravillas oradas a la superficie infinita del Edén, prefiero descreer de cualquier mito ó ciencia y llevarme mi bagaje al suelo de la sinrazón, agradeciendo no temer ninguna lengua que proclame con la ira visceral los descensos a la imbécil crueldad inscrita en ese animal llamado Hombre. Tomaré sus ideas para mi burla personal y sus sacramentos para el regodeo de mi imaginación.

Siempre entretuve la desidia con este ejercicio de comunicación y el hastío, incansable cada mañana al pie de mi cama, murió innumerables veces con las lanzas fabricadas con el poderoso diccionario de la persuasión. Maldije mil veces a la soledad con la macabra danza de la poesía desenfrenada y busqué la compañía de la insensatez para no caer en la histérica rutina de la masa. Pagué con moneda falsa al banquero que quiso hipotecar mi tiempo con sus enredos pueriles, cargué barcos enteros de falsos engaños destino a cualquier puerto que no existiera, mantuve guerras descarnadas contra todos los ejercicitos que me sobrepasaran en número y ahora, nuevamente aburrido, me lavo las manos en la pila fangosa de mis destilados delirios para decirte, querido hermano, que este cuento se ha acabado.

Cobardes, dementes y asesinos.

No busquéis justificaciones para esas rosas (mujeres tratadas como trozos de carne, 'juguetes' a merced de un varón siniestro) que cada día mueren en una maldita espiral sinsentido. Ahora los traidores de la modernidad, cobardes dementes fuera de cualquier coherencia, matan en la protección de su total indefensión a aquellas que, tras una vida de destrozadas ilusiones, deciden abandonar a su dictador hogareño. Y este, como bárbaro primate, responde con la violencia más asesina.

No me pidáis que perdone semejante carnicería ni que por muchas 'putas' que haya en esta vida entienda que un hombre no prosiga con su vida, busque otras salidas y haga de su frustación (merecida o desmerecida), un sangriento crimen.

Habrá muchas 'Wendy-Star' pero también hay numerosas mujeres con coraje, corazón, cuyo aprecio se gana día a día, escuchándolas y desoyendo al egoismo más absurdo y devastador. Y para ellos, espero que no haya (ni quiero) ningún perdón. Otra cosa son las 'vampiresas judiciales'... Pero eso lo dejo para otra dia, no vayáis a confundir términos...

Un brindis por ellas! ( innecesarios bastardos).

El Niño Embrujado

Su nacimiento fue la máxima desgracia de su familia, en cuyo llanto expresaba la desavenencia de todos sus miembros. Acunado en el lodo de la desesperación y el desprestigio, amamantado con la contaminada sangre de una época de negra incertidumbre, tan solo era visitado por el espectro de un infame curandero cuando el desapego le hacía tiritar de miedo. Mudo, impasible, con la mirada de un maltratado ser imbuido en su propia incomunicación, hacía de la contemplación su juego. Nunca participaba activamente en nada y tenía por entretenimiento adivinar los sin sentidos de los demás, llenando su mente con un sentimiento de absurdez universal…

Mecido por el gélido viento de la sospechosa crueldad de una soledad perpetua, en cuyas sombras refugiaba su débil vitalidad, lograba inflamar un pequeño aliento mediante una extraña determinación construida por el duro transcurso que, deseoso,persiguía una débil señal en cuyo brillo hallaba su único refugio. Llevado por el fatuo destino marcado por su fiel curandero, un día descubrió un desgajado libro en los polvorientos estantes del inhabitado cuarto de su abuela. Imbuido en su lectura tras su desbordante título (‘El último conjuro’), leyó cuentos que a modo de suave y bella melodía lo desplazaban más allá de su propia desgracia, iniciándolo por primera vez en el positivo aliento de la Ilusión.

Así una noche, rendido por la intensa lectura, se sumió en un pesado sueño. Entre las imágenes de entidades indescifrables, mecido por la sonata de la legión de los más olvidados, tuvo de repente a su viejo amigo consigo. Postrado a la altura de sus ojos, como en una unión entre insondables profundidades, le preguntó el curandero: “¿Has aprendido cuál es la llave que cierra la puerta de todas tus maldiciones?”. El niño esbozó una sonrisa, entre la divina certeza y el adulto heroismo, y con ella acompañó sus siguientes palabras: “No reconocer más Madre que la fecunda Tierra, no pretender más padre que el poderoso Sol, igualar la altura del Cielo y del Abismo a la línea que pisan mis pies y danzar durante toda mi vida con la estruendosa carcajada de un jovial hombre nuevo…”. Tras esto, una cegadora luz despertó por primera vez una nueva mañana…

La Carrera

Velocidad vertiginosa,
relámpago envenedado de inquietud,
Por delante de la Luz…
Olvidando la Oscuridad…
Borrando la sangre pesada del asfalto…
Sorteando los abismos de la Insconciencia,
Bajo la tormenta agraciada de salvajes sueños sin dueño,
Tras torbellinos solares de anhelos nunca sentidos,
Desgajando los velos de los insanos apetitos feroces de un alma mal aciaga…
Zarandeado por la locura de un inmortal que como nieve experimenta la sufrida lava del dolor…
Desbocado por la única certeza de un vendabal de jovialidad incandescente,
Saltando la hoguera de todos aquellos que fueron golpeados por la insensatez del movimiento más necesario,
Bordeando la marea que desciende en su última subida,,,
Aquí y ahora, aullando antes de que por el tiempo sea borrado,
he llegado a ser justo eso que nunca antes nadie ha imaginado…

CANÍCULA....(20)

20.

Una tarde quedamos nuevamente Alex, Marcos, Hector, Raquel y yo para celebrar el cumpleaños de Hector en una concurrida terraza. La novia de Alex, Patricia no podía ver a Raquel, por lo que se excusó con un compromiso familiar. Las 28 primaveras de Hector tenían menos invitados que el sepelio de un agente nazi. Hector había perdido las amistades por abandono desde que se echó a Raquel como compañera sentimental. Lo había absorbido de tal modo que pronto se vería solo con ella para cualquier tipo de evento.
Marcos no podía desimular el descontento de nuestro anterior encuentro aunque, por guardar las aparencias, preguntó por mi estado.
- Lo que no entiendo es como te dejaste liar por Roberto para que terminara por hacértela. –me soltó Alex.
- Cuéntamelo a mí porque yo aún lo desconozco – repuse yo.
- Te gusta demasiado desfasarte cuando sales y no dudas en hacerlo con tu peor enemigo.
- Si vinieraís alguno de vez en cuando no tendría la necesidad de hacerlo con criaturas del Diablo.- sentencié
Todos callaron en incómoda complicidad. Mi antiguo grupo se había vuelto una aberración de completos desconocidos sin confianza hasta para resolver disputas verbales que mejor dejaban hundirse en el silencio que convocadas a viva voz.

- Bueno, brindemos por Héctor – interpuse – para eso hemos venido aquí al fin al cabo.
Todos levantamos las copas y yo dije:
- Porque repetir momentos como estos no sea tan desagradable como para no llevarlos a cabo.

CANÍCULA....(19)

19.

“¿Sabes cúal es la esencia de la Patafísica?”- me dijo Rodriguez, cortando mis profundas meditaciones en la mesa de la oficina.

Tardé en responder, pero antes del “no tengo ni idea” llegó la inspiración de la respuesta.
- El estudio de las excepciones, querido profesor…
Sonrió y tras un vistazo a su alredor, como si fuera un secreto para unos pocos, me aclaró.
- Efectivamente, Julián. Tu tienes una excepción en tu vida aún por despejar, y por muchas vueltas que le des al tema, necesitarás de los demás, los presentes en tal acto, para concretarla en tu fallida memoria.

Que cabrón. Ya había vuelto a adivinarme. Y tenía razón porque las lagunas franqueadas no se si eran fantasías o recuerdos verdaderos. Había recapitulado cienmil veces aquella noche en mi mente y solo llegaban disparates sin lógica alguna. Pero la solución de Rodriguez también me era lejana por dos motivos: Roberto había desaparecido del mapa y Ariadna no me cogía el teléfono.
Así que, consejos aparte, este laberinto no me acercaba a nada real…

El Evento Prodigioso

‘Necesitamos la vertiginosa velocidad de un torbellino para que, en la virtualidad de los acontecimientos, veamos que nos encontramos fuera del revisionamiento de la Historia moderna, que hace de cada instante un cadaver para nuestro análisis’. Así se expresa Baudrillad (con mis palabras) en su libro 'La ilusión del Fin'.
Parece una sandez de necesidad, una experimentación esteril que nadie ve. Pero el Mundo trata cada vez más de encerrarnos en una mínima estructura donde los más analíticos e inconformes sientan una ‘psicosis inducida’ por la escasez de opciones que propone esta sociedad ligada a los principios antiguos, heredados por la Historia, donde los medios técnicos no proponen la salvación sino la acumulación de atavismos. Nos axfisiamos con tanto desierto mundanal y tanta rutina de ociosidad o trabajo. Parecemos marionetas siempre en las mismas manos, danzados por los mismos dedos como en una angustiosa jaula de sin sentidos.
Y aquí es donde viene a socorrernos el Arte, como fuente de invención, desde cuya imaginación sepamos concretar nuevos espacios, nuevas opciones a poner en práctica y que nos lleven por medio de la acción fuera de la prisión de la conformodidad y de la indeferencia del presente devenir…